La Navidad es de pobres, de piés calientes y escarcha en el pelo,
de purpurina en el aire y tele compartida, de parejas que se arrebujan, de madrugadas a oscuras de noches largas sin premura,
de azucar, de calles con ecos de metal tierno por la lluvia.
De querer, de besar, de llorar siempre por ellos y luego salir a contar un cuento.
La Navidad es de pobres porque ellos la hicieron.
Búscala en una guerra, en unas chapas de hierro cubriendo inviernos, en un niño de pueblo, en tu cara cuando no llega el sueldo.
La Navidad es no tener sexo ni quererlo.
La Navidad es de color rojo y olor a puerro, por eso a los que les pilla comprando no la vieron.
La Navidad siempre llega y a veces no quiero.